Uma simples mulher existe que,
pela imensidão do seu amor,tem um pouco de Deus,
e pela constância de sua dedicaçãotem um pouco de anjo;
que, sendo moça, pensa como uma anciã
e, sendo velha,age com todas as forças da juventude;
quando ignorante,melhor que qualquer sábio
desvenda os segredos da natureza,
e, quando sábia,assume a simplicidade das crianças.
Pobre, sabe enriquecer-se com a felicidade dos
Pobre, sabe enriquecer-se com a felicidade dos
que ama e, rica, empobrecer-se para que seu
coração não sangre, ferido pelos ingratos.
Forte, entretanto, estremece ao choro duma
Forte, entretanto, estremece ao choro duma
criancinha, e fraca, não se alteracom a bravura dos leões.
Viva, não sabemos lhe dar o valor
Viva, não sabemos lhe dar o valor
porque à sua sombra todas as dores se apagam.
Morta, tudo o que somos e tudo que temos
Morta, tudo o que somos e tudo que temos
daríamos para vê-la de novo, e receber um aperto de seus braços
e uma palavra de seus lábios.
Não exijam de mim que diga o nome dessa mulher,
Não exijam de mim que diga o nome dessa mulher,
se não quiserem que ensope de lágrimas este álbum:
porque eu a vi passar no meu caminho.
Quando crescerem seus filhos, leiam para eles esta página.
Quando crescerem seus filhos, leiam para eles esta página.
Eles lhe cobrirão de beijos a fronte, e dirão que um pobre viandante,
em troca de suntuosa hospedagem recebida,
aqui deixou para todos o retrato de sua própria MÃE.
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